Não estás?

Às vezes assombras-me. Como uma rapariga vestida de tons pastel, a dançar pela casa, de cabelo cheio de cores e mal cortado porque insiste que sabe usar uma tesoura. Nem um papel sabes cortar direito. Fumas como quem se mata conscientemente e com vontade. Com constantes dúvidas sobre a identidade de si própria, como se fosses separada do teu próprio corpo. Ficas na cama e metes a mão no teu pescoço e ameaças parar de respirar. Às vezes apetece-me matar-te. Porque acendes os teus cigarros com fósforos seguidos um do outro? Acho que queres pegar fogo a esta casa. Talvez queiras mesmo. A loucura das tuas peças e representações aponta isso. Vais vagueando pela casa, pelo meu tecto branco, pelos meus lençóis amarrotados, pela sujidade das minhas carpetes, pelo sol da janela da minha sala, pelo verde da minha vista. Estás aqui mas aposto que estás longe. Não me deixas beijar-te porque achas que o toque perde sentido ao tocar. Às vezes enlouqueces-me. Vais mudando a disposição da casa à medida que tenho uma imagem mais clara de ti. Ouves músicas sem sentido enquanto o fazes e simultaneamente a um pensamento de mim. Desejavas que tivesse mais longe ainda, eu sei, mas eu ando sempre ao teu lado. Às vezes, ainda assim, tenho saudades tuas. Apetece-me escrever-te, mas sei que estás mais feliz assim. Fora do que ainda vais ser.