Muito coloridos


Estes dias de verão em que lavas lençóis de suor, encardidos e amarelados de amor, com cheiro a paixão, e em que os dobras, enquanto fazes a cama onde me deitas, são calor. Daquele que esfria, daquele que sabe a água de mar. Acordas-me sempre com olhos assustados a perguntar-te que fizemos na noite anterior. Se queres que te diga, não sei. Acho que fecho sempre os olhos quando vou contigo seja para onde for, porque se eu pensar vai-me doer. Nunca fui tão feliz por saber que me achas louca. Sem medidas, sem regras. Nunca fui tão feliz por não me colocares um rótulo. "Bom dia amor" não serve para mim. Das minhas vontades de gostar de ti sobra pouco, mas eu e tu encaixamos tão bem. E tu achas mesmo que eu não existo, por isso eu mantenho-me aqui. É que é tão bom tu achares que a qualquer hora eu escolho não ter horas para voltar e eventualmente não volto mesmo. As asas que dás aos meus pensamento, a liberdade que dás ao meu corpo. A tua pele morena na minha pele branca, os teus lábios cor-de-rosa nos meus castanhos. Quem me dera que achasses que eu sou gelada, mas tu achas só que eu tenho uma pedra no peito, que carrego mágoas que não te conto e é mais que isso. A minha saudade ainda está para vir, quando te expulsar da minha vida com trinta e oito palavras, um olhar vazio e nem uma lágrima. Depois falamos de mágoa. Da que tenho por te amar e não querer. Ou de não saber. Mas tu ainda vens e dizes a toda a gente que eu só sei andar por aí a saltar, a rir-me, que deixei de beber e que nem por isso estou menos alucinada, que só escrevo merdas que te doem e que fumo cigarros a velocidade da minha sede de ser feliz. Tu brincas com o fogo. Tu dizes a boca cheia que não me tens. Um dia o peixe morre pela boca. E é essa tua rebeldia, esse teu fugir de um lado para o outro a provocar-me, esse amor que me tens e que escondes, o teu segredo, o meu e um dia nosso que me mata de vontade de ficar contigo. Mas estes dias de verão em que lavas lençóis estão nublados. E, se a sorte vier, não há mais. É que eu amo-te muito mas fui viver e quando for aí sim podes dizer aos outros o que me dizes todo chateado "Mas o que queres tu afinal? És louca. Nunca sei o que pensas, muito menos o que sentes. Acho que nem tu sabes. Tu nem gostas de mim tanto assim." E eu conto-te uma história. Passado mil meses, eu conto-te uma história. E tu dizes deitado na tua cama ao teu novo amor - pensas tu - que nunca me percebeste. E engoles em seco porque nunca me esqueceste. E eu também não. Mas logo logo a gente vê-se, amigo. Ou não.

11 comentários:

  1. O amor é mesmo um bicho não é? Fere corações para depois os consertar. Torna-se doentio.

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  2. os teus textos são sempre tão...teus, que eu nem sei explicar bem o que sinto ao lê-los. a sério.

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  3. adorei, é algo mesmo sentido, tens muito jeito para escrever!

    www.pinkie-love-forever.blogspot.com

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  4. Vim de bem distante para aqui permanecer a me deslumbrar de tuas palavras as quais através da sua força e da sua fragilidade de mulher nos expressa coisas peculiar no que nos faz refletir e a ver quão importante somos quando damos parte de nós....Deixo-te um bj demorado nas entrelinhas do seu coração e te aguardo no meu espaço.... para te abraçar bem forte e deixar meu sussuro quente aos pés dos teus ouvidos

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  5. não tens que agradecer. disse o que sentia, a sério :)
    e sim, é verdade, o amor é inebriante, mas cega-nos é a nós, não é ele o cego da história. infelizmente, às vezes não percebemos isso

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  6. "E é essa tua rebeldia, esse teu fugir de um lado para o outro a provocar-me, esse amor que me tens e que escondes, o teu segredo, o meu e um dia nosso que me mata de vontade de ficar contigo. " - Gostei imenso.

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  7. Também acho que vamos ser. Até lá é aproveitar ao máximo!
    Oh, love...love...

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  8. Áparte da realidade, escreve um livro. Escreve tudo o que sentes. Depois de tudo renovado ainda irás escrever muito melhor que isto. E isto já é maravilhoso :)

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